Una carne de Irún. Podría haber sido de cualquier lado. De Castilla… Qué sé yo. Adiós a una ilusión sobre ruedas.  La mía. La carne, me refiero, sé bien de dónde vino. Se me hizo bola, se me atragantó. O quizá, se fue por mal sitio. Las ilusiones me las creo solita. Con la imaginación, no lo niego, tengo mi peligro.

Vino de mi inconsciencia, de mi gusto por vivir cada día como si fuera el último y de sentir cómo se sube el estómago a la boca en cada salto al vacío. Dicen que es adrenalina, crea adicción.

Eso es lo que ha nutrido mi corazón este verano. Dosis y dosis, de las XXL de adrenalina. Como cuando John Travolta metía una jeringa en el pecho de Uma Thurman. Mientras que el de mi abuela se marchita, el mío encadenaba los pálpitos, desbocado. Así cabalgaba mi ventrículo izquierdo, invitando al derecho a una y otra vez. Echaba cruzar los campos -lorquiana que es una- sin bridas y sin estribos. Sístole, diástole, sístole, diástole… uf uf uf , cada vez más rápido hasta confundirse.

Moraleja: Señora, la próxima vez que el carnicero le regale Sugus a la niña, desconfíe del género. Se lo dice una amiga. En confianza. Que si no, se repetirá este musiquilla en su mente:

I was a butcher cutting up meat
My hands were bloody I’m dying on my feet

Por tu tristeza, sin duda.

Me encantaba cuando Gomaespuma decía: “triste, que eres un triste”. Lo oigo una y otra vez en la cabeza y me da risa.

Motivación: recordar cuando la Naranja Mecánica (¡esos Zafra!) me dedicaban una versión de esta canción. Hacía frío en la plaza hoy…

Nota mental: retomar el blog, ¡en serio!